"Prazer!!"

Autor: Clarice Lispector

Buscar na Web "Clarice Lispector"

"Mas também seria por vezes tomada de um êxtase de prazer puro e legítimo que ela mal podia adivinhar. Aliás já estava adivinhando porque se sentiu sorrindo e também sentiu uma espécie de pudor que se tem diante do que é grande demais. Ser-se o que se é era grande demais e incontrolável. Lóri tinha uma espécie de receio de ir longe demais. Sempre se retinha um pouco como se retivesse as rédeas de um cavalo que poderia galopar e levá-la Deus sabe aonde. Ela se guardava. Por que e para quê? Para o que estava ela se poupando? Era um certo medo de sua capacidade, pequena ou grande. Talvez se contivesse por medo de não saber os limites de uma pessoa".

"Escrever"

Autor: Clarice Lispector

Buscar na Web "Clarice Lispector"

"... eu só escrevo quando eu quero, eu sou uma amadora e faço questão de continuar a ser amadora. Profissional é aquele que tem uma obrigação consigo mesmo de escrever, ou então em relação ao outro. Agora, eu faço questão de não ser profissional, para manter minha liberdade."

"Sonhador"

Autor: Oscar Wilde

Buscar na Web "Oscar Wilde"

"Sim: eu sou um sonhador. Pois o sonhador é alguém que apenas consegue achar seu rumo à luz da lua, e a sua punição é que ele vê o amanhecer antes do resto do mundo."

"Sereníssima"

Autor: Renato Russo

Buscar na Web "Renato Russo"

Minha laranjeira verde, por que está tão prateada? Foi da lua dessa noite, do sereno da madrugada Tenho um sorriso bobo, parecido com soluço Enquanto o caos segue em frente Com toda a calma do mundo.

"Ostra feliz não faz Pérola"

Autor: Rubem Alves

Buscar na Web "Rubem Alves"

O ato criador, seja na ciência ou na arte, surge sempre de uma dor. Não é preciso que seja uma dor doída. Por vezes a dor aparece como aquela coceira que tem o nome de curiosidade.

"Memórias de Emília"

Autor: Monteiro Lobato

"– A vida, senhor Visconde, é um pisca-pisca. A gente nasce, isto é, começa a piscar. Quem pára de piscar chegou ao fim, morreu. Piscar é abrir e fechar os olhos – viver é isso. É um dorme e acorda, dorme e acorda, até que dorme e não acorda mais [...] A vida das gentes neste mundo, senhor Sabugo, é isso. Um rosário de piscados. Cada pisco é um dia. Pisca e mama, pisca e brinca, pisca e estuda, pisca e ama, pisca e cria filhos, pisca e geme os reumatismos, e por fim pisca pela última vez e morre. – E depois que morre?, perguntou o Visconde. – Depois que morre, vira hipótese. É ou não é?"

"Livro do desassossego"

Autor: Bernardo Soares

Buscar na Web "Bernardo Soares"

E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violentos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que continue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna; um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sempre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho as entoações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse, da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, muitas vezes, repito a alguém o que já lhe repeti, pergunto-lhe de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descrever, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância - irmãos siameses que não estão pegados.

"A Hora da Estrela - Diálogo com Macabea"

Autor: Clarice Lispector

Buscar na Web "Clarice Lispector"

Enfim o que fosse acontecer, aconteceria. E por enquanto nada acontecia, os dois não sabiam inventar acontecimentos. Sentavam-se no que é de graça: banco de praça pública. E ali acomodados, nada os distinguia do resto do nada. Para a grande glória de Deus. Ele: - Pois é. Ela: - Pois é o quê? Ele: - Eu só disse pois é! Ela: - Mas “pois é” o quê? Ele: - Melhor mudar de conversa porque você não me entende. Ela: - Entender o quê? Ele: - Santa Virgem Macabéa, vamos mudar de assunto e já! Ela: - Falar então de quê? Ele: - Por exemplo, de você. Ela: - Eu?! Ele: - Por que esses espanto? Você não é gente? Gente fala de gente. Ela: - Desculpe mas não acho que sou muitogente. Ele: - Mas todo mundo é gente, meu Deus! Ela: - É que não me habituei. Ele: - Não se habituou com quê? Ela: - Ah, não sei explicar. Ele: - E então? Ela: - Então o quê? Ele: - Olhe, eu vou embora porque você é impossível! Ela: - É que só sei ser impossível, não sei mais nada. Que é que faço para conseguir ser possível? Ele: - Pare de falar porque você só diz besteira! Diga o que é do teu agrado. Ela: - Acho que não sei dizer. Ele: - Não sabe o quê? Ela: - Hein? Ele: - Olhe, estou até suspirando de agonia. Vamos não falar em nada, está bem? Ela: - Sim, está bem, como você quiser. Ele: - É, você não tem solução. Quanto a mim, de tanto me chamarem, eu virei eu. No sertão da Paraíba não há quem não saiba que é Olímpico. E um dia o mundo todo vai saber de mim. Ela: - É? Ele: - Pois se eu estou dizendo! Você não acredita? Ela: - Acredito sim, acredito, acredito, não quero lhe ofender. Em pequena ela vira uma casa pintada de rosa e branco com um quintal onde havia um poço com cacimba e tudo. Era bom olhar para dentro. Então seu ideal se transformara nisso: em vir a ter um poço só para ela. Mas não sabia como fazer e então perguntou a Olímpico: Ela: - Você sabe se a gente pode comprar um buraco?

"A Menina que roubava livros"

Autor: Markus Zusak

Buscar na Web "Markus Zusak"

Com absoluta sinceridade, tento ser otimista a respeito de todo esse assunto, embora a maioria das pessoas sinta-se impedida de acreditar em mim, sejam quais forem meus protestos. Por favor, confie em mim. Decididamente, eu sei ser animada, sei ser amável. Agradável. Afável. E esses são apenas os As. Só não me peça para ser simpática. Simpatia não tem nada a ver comigo.

"O Retrato de Dorian Gray"

Autor: Oscar Wilde

Buscar na Web "Oscar Wilde"

... " - Porque considero que influir sobre uma pessoa é transmitir-lhe um pouco de sua própria alma; esta pessoa deixa de pensar por si mesma, deixa de sentir as suas paixões naturais. Suas virtude não são mais suas. Seus pecados, se houver qualquer coisa semelhante a pecados, serão emprestados. Ela tornar-se-á eco de uma música estranha, autora de uma peça que não se compôs para ela. O fim da vida é o desenvolvimento da personalidade. Realizar a sua própria natureza- eis o que todos procuramos fazer. Os homens hoje, amedrontam-se deles mesmos. Esqueceram-se dos maiores de todos os deveres, do dever que cada um deve a si próprio. Naturalmente são caridosos. Nutrem o pobre e vestem os andrajosos, mas deixam as suas almas famintas e andam nus. A coragem nos abandonou; é possível que nunca a possuíssemos! O terror da sociedade, que é a base de toda moral, o terror de Deus, que é o segredo da religião- eis as duas coisas que nos governam."

"Os anjos"

Autor: Renato Russo

Buscar na Web "Renato Russo"

Hoje não dá Está um dia tão bonito lá fora E eu quero brincar Mas hoje não dá Hoje não dá Vou consertar a minha asa quebrada E descansar

"Ka - trechos"

Buscar na Web ""

"Basta....."

Autor: Mário Quintana

Buscar na Web "Mário Quintana"

Amar: Fechei os olhos para não te ver e a minha boca para não dizer... E dos meus olhos fechados desceram lágrimas que não enxuguei, e da minha boca fechada nasceram sussurros e palavras mudas que te dediquei... O amor é quando a gente mora um no outro.